Un libro fotografico sulla pasqua recanatese.
Un souvenir, un sorriso, da portare con noi...
20 mag 2018
Factotum - Charles Bukowski (Romanzo - 1975)
"La stazione degli autobus era vicina a Times Square. Uscii in strada con la mia vecchia valigia. Era sera. La gente saliva sciamando dalla sotterranea. Come insetti, senza volto, impazziti, mi sbattevano contro, mi venivano addosso, mi circondavano, implacabili. Giravano come trottole, si urtavano, si spingevano; emettevano suoni orribili.
Mi fermai in un portone e finii l'ultima pinta".
Henry Chinascki, l'alter ego di Bukowski, è un factotum, ovvero, per sopravvivere, passa da un mestiere manuale all'altro nell'assoluta indifferenza. Mestieri che va cercando giornata dopo giornata, licenziamento dopo licenziamento, attraversando gli Stati Uniti negli anni che vanno dalla seconda guerra mondiale al dopoguerra. È una vita in cui regna il caos, l'improvvisazione, il caso. Una vita randagia dunque, il cui unico senso è una rassegnata sopravvivenza e il cui unico scopo è bere il più possibile per sfuggire all'assurdità della realtà che la circonda. Non è un caso che le pagine, maleodoranti di alcol e di bagni pubblici, sono spesso allucinate e oniriche.
Lo stile, sincopato e veloce, con i suoi capitoli brevi, suggerisce questo senso di nausea perenne che caratterizza Henry Chinaski. Un personaggio che vive solo per la disperazione, come se in essa vi fosse il dramma e il vero significato dell'esistenza. Chinaski continua a viaggiare di città in città, senza una meta prestabilita; l'importante è riuscire a soddisfare il suo necessario bisogno di sbronzarsi e di scopare. Il lavoro quindi diventa solo il modo per ottenere i soldi per l'alcol e per sfuggire alla morte.
È l'emblema di una vita precaria, insensata, tragica, ma vissuta prepotentemente nella pienezza della sua dimensione più solitaria, libera e vera. Sembra un moderno Diogene di Sinope insomma, un cosmopolita che rifiuta drasticamente le convenzioni e i tabù sociali, senza ipocrisie, senza maschere. Eppure non manca la bellezza, la poesia, in tutto questo sudiciume. I contrasti sono fortissimi infatti, e spesso troviamo da un lato l'olezzo nauseabondo della birra, dell'immondizia, della turpitudine, dall'altro, contemporaneamente, il piacere totale di ascoltare le sinfonie di Mahler, di Beethoven, di Brahms, o di ammirare la luce delle lune piene...
Un romanzo che ricorda moltissimo le storie della beat generation; ma almeno qui si riesce a cogliere, seppur malato, un significato esistenziale abissale.
10 mag 2018
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